tag:blogger.com,1999:blog-4270677327656071752011-07-29T10:22:56.039+02:00Roy no volvió. Prefirió el combate de las naves y el brillo de los Rayos-C. Y mis lágrimas escribieron extraños mensajes en la arena...M.http://www.blogger.com/profile/08968320260011287530noreply@blogger.comBlogger141100tag:blogger.com,1999:blog-427067732765607175.post-539713432171749722009-11-24T13:23:00.001+01:002009-11-24T13:23:35.368+01:00

Ilsa Lund prometió que no haría preguntas, pero la curiosidad pudo más que ella. De haber cumplido su promesa, tal vez hubiese huido con Victor en aquel avión. Hubiese terminado convirtiéndose en Ilsa Lazslo. Pero prefirió el interrogatorio. Y los ojos de Rick se lo contaron todo. Ilsa Blaine jamás se arrepintió de quedarse en tierra...

M.http://www.blogger.com/profile/08968320260011287530noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-427067732765607175.post-69452972910118878792009-07-02T22:04:00.004+02:002009-07-02T22:05:47.675+02:00

Nunca un mechero había albergado una llama tan poderosa. Nunca antes un mechero había logrado que una ciudad entera se hiciese tan pequeña. Nunca antes un mechero quemaba sin encenderse.

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De pequeño quiso ser poeta. Quiso ser aviador. Quiso ser astronauta. Quiso ser arqueólogo. Quiso ser explorador. Quiso ser Phileas Fogg. Quiso ser Julio Verne. Pero se quedó en cartero. Al menos tenía trabajo y estaba dispuesto a conservarlo.- Yo sólo quiero trabajar - respondió una y otra vez ante el juez que lo acusaba de provocar una explosión en las oficinas centrales de la mayor empresa de

M.http://www.blogger.com/profile/08968320260011287530noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-427067732765607175.post-2096064112928191062009-05-04T11:56:00.002+02:002009-05-04T11:58:26.639+02:00

Llevabas una camiseta que decía Bésame como si esta vez fuera la última. Yo nunca tuve la clase de Rick Blaine, así que me quedé con las ganas. El tintineo de tus pulseras me cortaba el pulso a cada instante...

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"Infarto fulminante", afirmó vehemente el médico que sólo pudo certificar la muerte del escritor. Nadie reparó en la mancha negra que goteaba desde el tintero, ni leyó el papel arrugado que había en el suelo. El inspector de policía más joven creyó advertir un leve movimiento en la papelera, pero pensó que eran alucinaciones. El homicida había saltado de hoja en hoja, asesinando a todos los

M.http://www.blogger.com/profile/08968320260011287530noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-427067732765607175.post-22909526744583275852009-04-21T12:32:00.002+02:002009-04-23T01:42:16.480+02:00

Las letras volaban sobre la pantalla. Tejían una tela compacta en la que iba desgranando punto por punto todas sus vivencias. Cuando acabó, un fallo informático borró, palabra por palabra, toda su existencia. Martín miró horrorizado la pantalla blanca que lo desafiaba: había visto pasar toda su vida ante él. Así que la muerte era un procesador de textos desafiante...

M.http://www.blogger.com/profile/08968320260011287530noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-427067732765607175.post-90182583128266478682009-04-06T10:58:00.002+02:002009-04-06T11:19:38.240+02:00

Mientras las avenidas de hormigón vomitan kilómetros de tráfico herido y aullante, la ciudad se despierta nerviosa, como una amante tras una noche de insomnio. Los autobuses, como heridas rojas, impresionan en la madrugada. Circulan pesados, tranquilos, soñando aún con metal y asfalto solitario, mientras el cielo se despoja del manto oscuro de la noche y se viste de un celestre neutro y

M.http://www.blogger.com/profile/08968320260011287530noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-427067732765607175.post-22971206287094973932009-04-03T13:38:00.003+02:002009-04-03T14:11:10.326+02:00

Acá son las doce y te echo de menosporque no sabés el tiempo que pasa,los relojes de humolos segundos asincrónicos.Las avendas van,vienen, rien, lloran,pero vos no volvés.Vení, vení,soñá conmigo, vení...le dije - perdí la cuenta ya -a la sombra de su piel.Vení...acá son las docey cuartoy quince...y el taxi huye,escapa.

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Duerme con su jersey y busca el rastro de su aroma en la fibra de la tela. Recrea esas conversaciones que nunca tuviste con la complicidad de los susurros. Estremécete al reinventar las caricias involuntarias al darle un vaso de vodka sin hielo. Sumérgete en las vetas azuladas que titilan y dejan a un lado el barroquismo del sentimiento. Intenta buscar una explicación científica al insomnio de

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David trabaja cada día de tres a nueve en un supermercado. No entiende de grandes finanzas ni inversiones en bolsa. David ve desfilar ante él a cientos de personas cada día, pero tiene tiempo para evadirse y pensar. David mira el reloj cada sábado cuando son las nueve. Con un poco de suerte podrá ver el partido casi entero. Con un poco de suerte cogerá el bus de las diez menos cuarto y llegará a

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Decidió cambiar de nombre cuando fue abandonada por quinta vez. El primero le dijo que iba a por tabaco. El segundo que tenía un viaje de negocios urgente. El tercero que se iba de voluntario con una ONG. El cuarto que la alcanzaría al día siguiente con un vuelo rápido. Y el último que necesitaba tiempo. Pacientemente esperó su turno en el registro.- ¿Nombre? – preguntó el funcionario.-

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Ese día, el semáforo pasó del verde al ámbar y de nuevo al verde. Horacio no se dio cuenta del detalle hasta pasadas dos calles, cuando se detuvo en el siguiente cruce. Dos muñecos verdes se besaban apasionadamente. Los peatones miraban incrédulos y los conductores gritaban desde los coches. Ese día el semáforo deshizo el tiempo.

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- Nunca has visto una melena tan suave y brillante como la mía – dijo el león.- Pero mis rayas son tan monocromáticas y geométricas que te superan en belleza – repuso la cebra.- ¿Todavía no os habéis enterado que este año las manchas causan verdadero furor? – replicó el guepardo.Desde su percha, la rebeca de lana sintética observaba una absurda discusión entre abrigos de piel auténtica. Estaba

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Los miércoles lo abrasaba la rutina. Apenas paraba en casa y soñaba con escapadas a las constelaciones imposibles de su espalda. Cada miércoles comía un plato de macarrones que le servía una camarera ausente que pensaba con huir hacia el norte. Soplaba al tenedor para enfriar la comida y se marchaba. Ese día la rutina se enfrió. Al soplar el tenedor escuchó el mar dentro de un macarrón. Desde

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